верной дорогой

край у нас широк, изобилен,

бесконечно сакрален

сколько у нас древних зубодробилен,

вековых душераздирален

перед путешественником, где чёрен,

где еще промышленно не освоен,

целый горизонт лежит живодёрен

и предателебоен

всяк у нас привит, обезболен,

власти абсолютно лоялен,

это слышно с каждой из колоколен,

изо всех шапкозакидален

и сладкоголосый, как сирин,

и красивый, как сталин

нами правит тот, кто всесилен

и идеален

от восторга мы не ругаемся больше матом,

не eбёмcя, не курим,

нас по выходным только к банкоматам

выпускают из тюрем

в школе, без вопросов и встречных реплик,

наши детки, краса-отрада,

собирают нам из духовных скрепок

макеты ада

судя по тому, как нас вертухаи обходят хмуро,

и на звук подаются, дрогнув, –

скоро снова грянет большая литература

и кинематограф

Вера Полозкова, 1 июня 2014

Сегодня день рождения моего любимого поэта, поэтому мысленно поздравляю:

Вера Николаевна, будьте счастливы!

А почему мне захотелось выложить здесь именно это стихотворение – вопрос особый.

Кто знаком с творчеством Полозковой, те отчётливо понимают, что она вообще «не про это». Её тема – внутренняя вселенная человека, его отношения с Богом, со Смертью, с самим собой, наконец. Несовершенства внешнего мира её не то чтобы мало волнуют, а просто её концепция мироздания (если упростить) в том, что «все проблемы – внутри твоей головы». Цитирую неточно – но так я её понимаю. И с этим не спорю.

Однако же, нет такой башни из слоновой кости, за стенами которой можно было бы укрыться от окружающих событий. Не найдёшь её и не построишь ни в Венеции, ни на Гоа – нигде. Разве что вообще бросить Россию и разорвать с ней связи навсегда… но это трудно, а для русского поэта и вовсе невозможно. И поэтому, если уж «мир раскололся, и трещина проходит через сердце поэта» (Г.Гейне) – рано или поздно происходящее с твоей страной тебя достанет, и ты выскажешься. А поскольку поэт чувствует острее, а умный человек способен понять раньше, чем доходит до остальных – тебя могут даже и не понять в этот момент.

Но со временем всё равно поймут, это неизбежно.

Довольно горький текст получился, не очень подходящий к дню рождения, поэтому вот ещё одно из моих любимых стихотворений Веры:

[ДЕВЯТЬ ПИСЕМ ИЗ ГОКАРНЫ]

VII. river is my grief

как тонкий фульгурит,

как солнце через лед,

как белоснежный риф

коралловый сквозь воду,

печаль моя горит,

и луч ее придет,

чтоб выпустить других,

погасших на свободу

я собираю клятв

и обещаний лом, –

стол битого стекла,

стол колотого кварца –

один и тот же взгляд

у преданных кругом,

и я готовлю им

прозрачное лекарство,

чтоб в день, когда у них

мир выпадет из рук

и демоны рывком

им воздух перекроют

из-за угла возник

стремительный тук-тук

и с дребезгом повез

на карияппа роуд

а тут всегда святой

послезакатный час

на дымчатом орлы,

на серебристом лодки

а там, над пустотой,

веселый лунный глаз

читает нас с листа

как крошечные нотки

и больше ничего.

достаточно глотка:

стихают голоса

и отступают лица.

простое волшебство.

печаль моя река.

быть может, и твоя

в ней жажда утолится.

18 февраля 2018